ha divelto il vento
il verde dal vetro
serra gli occhi su di me
ché il domani non è
che mi guardi di verde
In una teca sta la terra del miele
che non tratterrò
bottiglia nei passanti futuri
fra i marasmi piagati d’eterno
saremo primi inattuati ieri
la eco maestrale d'un acerbo ordo
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