ritorno metropolitano

   su ignoti serici colli

babilonica verdità

nel biancore d'acciaio diluvio

e ancora tu oscura
in ogni mio tempo.

alcova terminale

   aboliamo il mondo

or che il sole cade

e stiamo qua

dove non c’è sognare

ora che la pioggia squassa

fra i pensieri foglie uguali

serriamo gli occhi nel coito ferale

legando i sensi prima che non vogliano noi

aboliamo il mondo,

là, tra le luci già andate,

dove il cuore più non batte.

laghi vani

   solo niente senza ombre, ma quanta luce dalle fessure! Intanto corre il sangue tra le cannule innevate mentre libera fiotti di cuore la catapulta della costrizione. Nel noluntuoso uso inciampo, in laghi non miei insieme al rimpianto.

Franco Battiato - L'animale

     

 
   allo schiumare del maiale
sfoglio lucidi i cieli dal cinabro sanguigno dei laghi
frustato da mani sfuggite amo che non sarai
or ché t'implodo nel plurimo fiotto del sei.

ibernazione

  prima del morbido rosa
in un corpo che non c'è
frugo solo il bianco
titillando il senso per umettarmi di te
ora che iberno un fatale non sarai
nella casta nequizia di un sei. 

traslato

    la mia è la macchina peggiore

perché il cuore non ha ruote per schiantarsi.

Per la terra che sono salvo il giallo di giugno.

Nei tuoi occhi il tuo vedrò prima che mi pensi. 

sempre

   nel silenzio tamponato dallo scacco lucido l’andato vezzeggiando il mai  il riflesso del fuoco pianta il tempo nell’indugiare di un sorriso   scarico il cuore dove non c’è, avanzando già, prima di me senza ogni te.   

l'incastro

    la notte ho paura di scrivere
perché ti penso in un buio che m'incastra
giacché vedo dentro un nero che mi orba
che non sarò la medaglia del rispetto
ma solo un'ombra che la notte torna a casa.

discensione

  stringono il tempo gli estinti
al ruzzolare del riso
m'accascio all'inchino dei gigli
ginepraio d'incenso nel sole disceso
arso d'assenza mi desto
e in una vuota vestaglia sfibrata
dismetto l'immenso.

sole d'oblio

                                          (Opera di Larissa Kulik)
  
è ferma Cagliari al mattino
sui vetri arancioni gorghi di ieri
osservo nel cielo rosato
un corvo tagliare l'azzurro
sopra strambi sputi d'acciao.
Alle nuvole rientrano i sogni
il sole rotondo s'innalza
e nel giallo dell'aria
l'eterno acceca il ricordo.

Vicinanze

Circolate tra carri di morti, rincasano le idee al rosa immoto della luce. Il fumo prematuro riga il silenzio della prima stasi gelata scassinando gli scrigni del vostro fetore. E tornate, con giacche di fustagno e fieno, cosinzos di cenere e fango, ragnatele di castagne, grappoli languidi d’uva, mosto e visioni, corna di latte fumante, viottoli e fiele, fruscio di sudore su lisergica polvere gialla. Tornate, fazzoletti di lutto, ossute mani sognanti, parole gravi di terra, lacrime sante, stralunati occhi di acqua, canuti forni di pane, sedie e racconti di fuoco, fatali ghigni d’autunno.

Roccia e dolcezza alla fine del lume

sul bordo di un sole che non perdona

verso il mai con l’asino che non sfuma

un sorriso che è andato.

spazio

-Ehi ciao,

-Ehilà che fai?

-Vado

-Vai dove?

-Ora vado,

vado a strapparmi il cuore dalla carne

poi arrossato ritorno.

-Ehi ciao,

-Ehilà che fai?

-Sono tornato

-Da dove?

 -Ora entra,

forza accomodati, c’è tanto spazio ora.

Spersenza

Vacuo ammuffire nel vostro sperare
donandovi il tempo che vorrei abolire
stolto sbraitare per ingrassare
poppando monete dal vostro assentire
vacuo vergare per imbrigliare
girando le chiavi su crepe future  
stolto bramare che resti salpare
piegando le ali a tutto l'amore.
Muto in un campo di rocce
impicco risposte a una croce
e truce vi lascio a ogni voce.

La voglia

Non casca dal cielo più l'asta
né sdrucciola fiacca la foglia
sfoglio tra i colli i tuoi laghi:
groviglio di petali e fogli
la voglia e i suoi figli.

L'ascesa

                                                       (Opera di Paolo Caddeo, "Aldiqua")

Bocci di cemento per dirvi vedo

ora che sfoglio divaricando le ombre il cielo spogliante

arso nell’istantanea che rode l’ultimo giugno

strisciando contorni di pietra

mentre sbroda la palude dei dormienti

nell’attesa bizzarra di un altro lurido ascensore.

Occhi a specchio

Che scrivere ancora smeraldo di occhi, il massimo non è dopo, non abbiamo mai fatto nulla di nuovo, rubini di illusione, nulla di nuovo, scintilla che riflette il sole, ma una sola volta, in una trottola che non ci scardina da alcuna colpa. E se crescere fosse decrescere, ammuffire, svegliarsi in un sonno più profondo, in una nebbia, in un fumo danzante, senza direzione, assottigliare il futuro in un nero che sputa le stelle più sfolgoranti? Solo inutili, variopinte forme e combinazioni, laghi brillanti, moine di madri e femmine, balocchi, salite e perdite, occhi di smeraldo, capelli d’oro, guance di allora, una cosa che è fatta non ha più passato. Rivediamoci com’ero nello specchio che non è mio.   

Immobili voli

Fermo è il tempo nel volo dell’addio, mentre tuona il brillore dei tuoi fiori straniti e sul foglio migriamo per non seccare. Nel dipinto di aprile, in un cascare ascensionale contro tutto il vostro mondo che non è carta. Il ritorno che plana nel raggiare eterno di un ciao. Ciglia d’inchiostro e rosati papiri di pelle, rotonde lettere di te, al crepuscolo, in riva al nero oceano del non detto, dopo ogni cosa che sarà, con un sorriso che danna i salvati.

luna marziale

In quel bacio che passa ricordo
ciondolante di fine fulgente
la luna colava.
A perdizione intrecciato
nel rosso walzer di marzo
i miei vizi in un giro irredento
sprazzi che non svaniscono
nel ferale barattare di saliva.

Verso il foglio

Riuscissi ancora a sporcarti, non sarei così sporco. Riuscissi a rigarti di nuovo, non vedrei il già fatto nel fare, il detto nel dire. Se ora ti bagnassi con schizzi di alchimia, non sarei un uovo senza giallo, un antro senza buco, un occhio senza corpo. Se ti sferzassi con la frusta di sensi orientali, se non ci fossi più, se ci fossi così com’eri, se ti potessi appallottolare per crearti dentro il rosso di una notte che non voglio; se volassi sopra di te verso un domani che esiste, se ci fossi, foglio da violare, come c’eri, io scriverei ancora il sempre scritto, di non poterti scrivere più.

Spettacoli

Destati in decessi sgargianti
rugiada gioiosa fra dita di fumo
all'aperto di rantoli erranti
il misterico solco varcando
sgranati da muse d'inizio
divinando l'ombra ventura
fra funebri rose e silenzio
nel raggio teatrale d'aurora.