στέρησις

   sul campo fredda la neve, cappe ceree di gigli, viola e tersa la bruma, trina pura d’aurora. Cresceva ciliegia al nocciolo – ché era nocciolo. E se sono il domani cercato, sono ancora nocciolo – ma senza il rosso.

rimpatrio

  or che cadono da li occhi ali

e ci diamo la notte - io e te - piano

puri allo scrosciar del fango

scolorando dentro al buio che precede

come in un fiotto che muto cede

al mar quieto l’intenzione

d'esser altro dal rientro. 

anamnesi

   

                                                                    (opera di Alfred Opitz)                                             
     ti ho rivista in un fondo di sogno – ma non eri tu.

Ero io, soltanto io – in un desiderio, in un rimpianto.

Il verde dei tuoi occhi rugiada era terra ambrata di Sud

e notte era l’ombra del riso, sole mattinale l’ondeggiare del paniere,

burrasca era il pianto e senso d'albore l’orgasmo.

Ti ho rivista in un sorso d’incoscienza – ma non eri tu.

Eravamo solo noi, neppure noi – prima di dirci ciao.

pienezza

                                                    (Dipinto di Delawer Omar)

   sulla battigia dell’ultima ruga

donde venero il difetto del tuo erotico corpo 

scoloriva il brontolio del blu

e là ritagliato da Pensare

da un rotondo schiumare di sassi

della imperfezione il mare

la caduta

  alla sverniciatura del bianco muri ancora di bianco

mentre migra la rondine del senso.

Vicino il vetro ruba il cielo,

e vorrei - incastrare la tristezza nel riflesso

sviolinando del sole il declino.

Nel marrone ritorno di uguale albino è il dolore.

Le parole non stramazzano dal foglio

e arriva – la caduta.  

decelerazione

  alla fine sei andato anche tu, plutonico incendio di grano, tedioso luglio di cera, che ancora bramerò, orpello sfatto di sole, che squamerò, all’uguale interrarsi di foglie, nell'antro cardiotellurico, tra caduche palustri sinapsi e lisergica insonnia nostalgica, in un taglio grigio di cielo che arresta il pianto prima del tempo. E sfoglierò le rughe pensanti quando sarai tra il bianco del mio freddo il raggio del vero, in un tuffo di carmi malati in cui raccatterò tutti i me che non ho. Una pausa di immobile giallo nella risacca dell’acceleramento, stasi dorata di sabbia, infinita azzurrità che nell’ondulare scontornandomi non si muove. 

la dinamica del sole

  quando tutti dormono io vivo qua, alla ombratile luce che non riposa, nell'officina della tovaglia, fra fiori di caucciù e mesti resti di te, in un presagio che stanca il tempo nell’insensato ma non il senso nell’autoblio. Tra i sogni degli altri vigilo il mio, al decostruirsi degli orni dei cari, e dei miei e dei tuoi, in un raggio di finestra che arrostisce la pelle affumicando il bianco del riso nella immota ora che non è.

Riflessi

E’ stato pure il tempo e con lui tu,

arrivata dopo che partisse.

Una valigia lasciata nel passato, in mezzo alla via ingiallita con te

mentre aleggia il maestrale tra i raggi di un turbine andato e

incarto il cuore al banchiere del caso,

svolto in altre dimensioni sboccerà

l’ologramma del sole.

In morte di un maestro

Neppure punteggiando questa carta con martelli libertari di parole riuscirei a vomitare tale pozzo scalpellando sul basalto una gloria mai bramata. I cattivi maestri vivono per sempre. La sublimazione di un incontro lisergico dispone il diluvio rabbioso lungo un campo imbiancato: dopaminico è il trapasso all’ululato del dolore mentre si spezzetta la catenina del difetto. Una pacca sulla spalla di domani come un fiato che respiro, una eco argentea di biglie, di bracciali al vento policrome perline. E ancora tu intraducibile, dal primo abbraccio d’ebbrezza all’ultima carezza di sole. 

Retaggi d’inchiostro

                                                          (Disegno di Marco Caddeo)

 Trangugiavo l’ultimo sole in un balcone infantile, sotto un sudario autunnale, traslato dal cielo scucito. Verso gli anni, prossimo al dopo, sfuggente scolavo ogni verde, sul concavo vespro sfumante, l'arancio. Fra ombre oscillanti, di qua dal giudizio, attendevo dal grigio il riposo piantando memoria nel bosco. Saturnici giri di corvi, poi il vento, e la pioggia. Scriveva, la colpa.  

cadenza d'inverno

  ho chiuso le persiane del ciclo

tra le bolle nel sole velato.

Nel silenzio che dilata,

l’umiltà del tempo
nel tantrico cemento
la mistica del passo.

ritorno metropolitano

   su ignoti serici colli

babilonica verdità

nel biancore d'acciaio diluvio

e ancora tu oscura
in ogni mio tempo.

alcova terminale

   aboliamo il mondo

or che il sole cade

e stiamo qua

dove non c’è sognare

ora che la pioggia squassa

fra i pensieri foglie uguali

serriamo gli occhi nel coito ferale

legando i sensi prima che non vogliano noi

aboliamo il mondo,

là, tra le luci già andate,

dove il cuore più non batte.

laghi vani

   solo niente senza ombre, ma quanta luce dalle fessure! Intanto corre il sangue tra le cannule innevate mentre libera fiotti di cuore la catapulta della costrizione. Nel noluntuoso uso inciampo, in laghi non miei insieme al rimpianto.

Franco Battiato - L'animale

     

 
   allo schiumare del maiale
sfoglio lucidi i cieli dal cinabro sanguigno dei laghi
frustato da mani sfuggite amo che non sarai
or ché t'implodo nel plurimo fiotto del sei.

ibernazione

  prima del morbido rosa
in un corpo che non c'è
frugo solo il bianco
titillando il senso per umettarmi di te
ora che iberno un fatale non sarai
nella casta nequizia di un sei. 

traslato

    la mia è la macchina peggiore

perché il cuore non ha ruote per schiantarsi.

Per la terra che sono salvo il giallo di giugno.

Nei tuoi occhi il tuo vedrò prima che mi pensi. 

sempre

   nel silenzio tamponato dallo scacco lucido l’andato vezzeggiando il mai  il riflesso del fuoco pianta il tempo nell’indugiare di un sorriso   scarico il cuore dove non c’è, avanzando già, prima di me senza ogni te.   

l'incastro

    la notte ho paura di scrivere
perché ti penso in un buio che m'incastra
giacché vedo dentro un nero che mi orba
che non sarò la medaglia del rispetto
ma solo un'ombra che la notte torna a casa.

discensione

  stringono il tempo gli estinti
al ruzzolare del riso
m'accascio all'inchino dei gigli
ginepraio d'incenso nel sole disceso
arso d'assenza mi desto
e in una vuota vestaglia sfibrata
dismetto l'immenso.