Dei dubbi turbinosa lumaca

vagolante avanzi nel bianco muro di una vita.
Lumaca che non lascia scia, senza eredità, chiusa sempre in ritornante dimora,

candida schiumosa esistenza, lumaca senza lumachine,

canuta madre di un passato privo di alba

chi racconterà la malinconica spirale dei tuoi pesi?

Saranno pareti incolori i tuoi avi e tu,

cauta sterile antenna dell'uggia,

dimora che in vertigine sbianca,

oh sfumante inutilità di ogni sogno,

meditabonda lentezza,

di amorosi miraggi gomitolo,

sola, nella bruma arrotolando ricordi,

primavere autunnali,

fino alla estatica verde rugiada.

Nessuno raccoglierà la tua lenta fuga,

lumaca del nulla,

silenzio che racconta silenzio,

faticosa chiocciolina

di inesorabile autentico

addio.

21 maggio

Stamattina sono andato al cimitero. C'era pure Roberto. Il padre di un mio amico c'era da poco, i suoi occhi erano scintillanti. Le altre facce, quelle conosciute da bambino, quasi tutte, erano a colori. Altre ancora non lo erano, ma non sembrava. Perfino mia madre aveva in mano colori. Mia nonna aveva sempre pochi denti, il vestito nero non ne oscurava l'allegria. C'era il sole nei fiori. Nelle gocce dei petali il riflesso di una strana festa. Il vento era verde, piogge danzanti di cipressi. L'incenso, residui nell'aria, trasformava il tempo. Tutti erano lì, come in cerchio, perfetti, in quella osteria dai sorrisi immobili. C'era pure Roberto. Resta, sentii – nell'istante che aggrega l'eterno. L'istante dopo ero fuori. Il sole nei fiori, prati, verde il vento. C'era pure Roberto.

a-z

 ci fosse ancora il tempo per impazzire di sole

mi farei bruciare – se lo volesse mai – dall’aurora

che la mia notte apre all'interdetto a(s)senso

Se fosse il mio occhio mattinale

in un solo apollineo declivio

sfumeremmo illusi verso un fuoco metacarnale –

ma ora, spaccati da anni e tristi usi,

quali secchi spicchi spersi

saremo
del naufragio eterno il presagio.

Dormi

Ora dormi, lascia stare del dolore il divenire, del mare le onde non mirare ma il tutto che sovrasta le piaghe. Dormi, sono fisse le stelle nel buio, il racconto dell'intrasmutabile muove immoto ogni marea. Ora dormi,come in un silenzio che non trascorre, il mio cuore non è lontano, non c'è spazio nella notte che la lotta annulla, oltre il tramontare, dormi, in una sola mano, liberata finalmente dal bramare.

verdi andati

  ha divelto il vento

il verde dal vetro

serra gli occhi su di me

ché il domani non è

che mi guardi di verde

In una teca sta la terra del miele

che non tratterrò

bottiglia nei passanti futuri

fra i marasmi piagati d’eterno

saremo primi inattuati ieri

la eco maestrale d'un acerbo ordo

l'amore ti distruggerà - di nuovo

L’amore ti distruggerà

di nuovo

calamità di cera e di sorrisi

ghigni zanne ghiacci 

L’amore ti distruggerà

di nuovo

libri di pace

lite dei visceri

L’amore ti distruggerà

di nuovo

la palude dei consensi

calamita ascetica dei Devi

Ancora l’amore

non si tiene

ti distruggerà

un’esplosione

i sensi che sfuggono al re

nel rosso sgretola-attese

l’amore – corridoi sepolcrali –

T'imploderà – sudari valori –

di nuovo.

Risvegli

Ero in una casa

Nel biancore di una luce che protegge

Il sentire riempiva lo spazio

Le vibrazioni dell’affetto

Ammorbidivano il tempo

Sagome d'amore concentravano su di sé la quantità nella qualità senza metro.

Ero in una casa

I tuoi occhi e i miei erano nei loro

Mescolati nei colori le nostre felicità

Il mondo fuori ancora c’era

Aspettando che uscissimo per gareggiare

L’effimera vacuità del tutto circondava la nostra vanitosa tenerezza

Il profumo di carni pulite addolciva le rughe della vita

Lattei sorrisi riecheggiavano nel neon della corrispondenza

E rotolavano i giochi nel tappeto della spensieratezza

Ero in una casa

Quando ho visto la casa nella quale ero

In una casa

Che non vibrava.

Sparite erano le sagome di ogni amore,

nero il mio sangue colava in una cenere senza discendenza

i miei sogni erano lastre di basalto scuro

sentivo la eco corale degli inquieti avi

crollava ogni cielo sotto il mio tetto

e in un oscuro lezzo nuvoloso

scrivevo, tra mattoni e travi cadenti,

una parola  finale che non aveva più nessuna casa.

bianche e notturne vie

   resta, intatto pallore di carta, ché non pensi di saper scrivere

e voi che vedo tagliati occhi volate per i vostri evi

 – non consoli, non cedi i segni che accogli –

 tagliati occhi che scriverò

che da te darò tagliati

occhi e neri come non sapete

e i mondi che vedo lì

 fulmineo sguardo

 – bianca pagina che raccogli nell’orinatoio del rimpianto

la purezza inalterata che nessuno ha immaginata –

tagliati occhi di tela vertigine spacco poesia

del notturno annocciolarsi via

raccogli semenze di aldilà

all’imbrunire del brivido bianco

e di un amore senza io, senza occhi.

rescensioni

attorcigliati al capriccio dell’io,

edera su quercia, bevitori d'oblio

dal primo mugolio di mattino

alle notti che lacrimano sogno
- tra le foglie del fauno
e in fondo non più noi radici.

rimpatrio

  tornare da te questa sera

penetrare nella tua notte

ingannando il mostro della colpa

che divora il genio del senso

come un dio creatore dell’alba

auspici

 prima che fosse
unta quasi d'attesa 

ombratile l'orma.

Poi giunse - la tua.

E in radure di scordati  verdi

ferali i zuccherini aromi

così atroce così invitta

del tuo ardore è la scomparsa.
Forse è il prezzo dell'eterno
che l'amore come seme 
sulla terra del non detto
sia disperso?
Nella smorfia del silenzio
fissi gli occhi vedono un dio
e soli come divelti
sputi inutili di pianto
da ogni tempo.

ritagli

  mi piaceva stare da solo

anche senza di te

prima che settembre deflorasse il grande sole

sfrondando gradualmente la quiete illusoria
che ogni scarlatto palpito inaugura

senza di te, ma aspettandoti

da un silenzio già nostalgico di luccichio

prima che settembre strofinasse l’azzurrità in acque discensionali

mi piaceva rinvangare la pace di un nido non mio

tra il letto che raccoglie stille di amanti e di andati ignoti 

e il tavolo laggiù, con la birra traboccante di fissità,

da solo, prima che settembre squarciasse agli spettri la terra

e tutto, proprio tutto, andasse via

in un rivolo di vento autunnale

senza solitudine, senza compagnia

e mari e soli, birre, fogli, occhi

e senza me e te e noi

in una abbandonata eternità.

notturna

 non si poteva fare di più

bere da lontano ogni santo poro di te

e sniffare il nero che non ha inizio

dei tuoi occhi che intera prendono la notte

sfiorare fra rimandi illusori di giochi

le montagne accennate

e delle valli il vello di prugna intatta

nel senso-secondo l’intoccabile rosa -

senza traccia alcuna di me

prima che anch’essa avvizzisca

nell’indifferente dismisura del tempo -

frugare.

caduti nell'alba

  quando il vate bianco scade

e di speme spira il sole

coglie un rivolo di vuoto

tra le tombe

terreo il cuore

e risale senza l'odio

dalle spoglie ardenti 

l'Uno.

ombre

 nel rosa dell’estremo raggio

scava tristezza le parole -

così, solo gusci di affezioni

come rami in caduta –

quando è troppo tardi per un sole

arida

 trapassa anche la foto in cimitero

nell’occulto cenerino che accomuna,

i nomi come i gigli genuflettono nell'ara

e sfuma di continuo fra i cipressi

ogni vacua speme umana –

resta tra il cemento la terra –

e qualche muta stilla

a inaridirla

specchi e parole

  tracimavo dai tuoi occhi allora
dai tuoi occhi di boschi che non conosco

ordinato intorno all'immoto

da un atto primaverile di silenzio

dove spesso ritornavo 

- tra i tuoi apollinei apogei -   

come da frammenti e avventure di specchi.
Poi, non abbiamo più scritto. 

E una palude come il bianco -

il nulla.

artistici addii

Non resta che inutile scrittura

la tua e un poco le vestigia della mia

pire che incendiano da morte

e stracci di potenze afflosciate

scrittura scaduta e cuori ormai venuti

in un frammento di putrescente inchiostro

all’addensarsi progressivo della nebbia elettronica

fino al nulla più pulito 
dove muore l'amore degli artisti

sublimata nella effimera solidità del passato

una invalida eco di dissennati addii.

neve di marzo

 no, non basta un funerale di parole in un Chopin primaverile per reimboccare il boulevard dell'errore. E di ieri una pioggia di frecce non basta per tirarvi giù dal Mai, pallide donne; né basta giacere in un campari di sangue per marcire e di fatui inganni s-fiorire. Così, in queste tracce di menzogne, mi arrendo come in un nevicare sfumato e non ti trovo se non per confessarti che, sì, ti ho persa – stupida, stupida musa. 

foglie

mancheremo in un groviglio d’insoluto

ciondolanti nella bruma occultatrice  

ignari e rubicondi come dei – felici come bestie

prima che la vampa perpetuatrice un altro zombie bruci

andrai tu, o forse io,

in un lento salutare che purifica le ore

o così, senza un addio,

sfumeremo prima di rientrare

quando ancora il solco è fiore

e chimere di ragione acquietano la fine.

Ce ne andremo, allungandoci nei cuori

e non saremo che parole – e poi, lontano, 

un pampino che all'ombra di un sorriso muto cade.