Treno 2002.

Vivrai. Il modo tuo in me. Come poesia.
Perisce Bellezza sotto i colpi del tempo.
Lacrime il cielo raccoglie
E appassiscono i tuoi occhi.
Letizia sarà Mancanza in parole inadeguate.
Tempo che non c’è nel mio sguardo impietrito.
Ora che fremo. E domani. Che reggo l’assoluto.
Povero lascio te mai conosciuta
E, ricco del Ricordo, è caldo il mio sorriso.
Dai confini argentati nubi e godere oscurità:
aura del tuo sguardo perso.Vivrai. Il tuo modo in me Mancanza.

Come poesia.

Meccanica e attività.

Ho agito. Cioè sto agendo. Cioè continuo ad agire la medesima azione in ogni momento. Insieme ad essa un’infinità di altre azioni. Nobili e spregevoli. Bestiali, troppo umane, troppo pure, morali, astratte, concrete, speciali, banali. Sto agendo sempre le stesse azioni. E quelle future già interagiscono con quelle che non possono terminare di agire.
Non c’è redenzione: il fatto è ciò che si continua a fare. Se non ci fosse la morte, per sempre. Sto continuando a sputare saliva insieme con parole di nauseabonda gomma su me stesso. Su di te e dunque su di me. E una volta fatto l’ho fatto per sempre, cioè continuo a farlo. Anche se sembro un pesce, riflessivo ed empatico. Sono muto, ma non posso contemporaneamente non proferire parola. Ho parlato una volta, ho parlato per sempre.
La vita: un eterno rifare.

Cronaca di un viaggio.

Ho riposto nel piccolo baule chiodato la città della bellezza. Fangosa e danzante, colorata e ribelle. Ho risposto a me stesso nella metropoli della libertà. Della voluttà, della radicalità.

Ho riesposto te nella centrifuga dell’irraggiungibilità. Nella cerveza dorata di insostenibilità.
Mi sono ritagliato negli sguardi senza parole delle femmine s-cure. Innamorato della sporcizia anticapitalista di un bar catalano e della purezza nella ottusa fierezza. Delle gonnelline verdi che non valgono un soldo, del lurido, schifoso caffè e del vino troppo dolce, di 100 grammi di jamon pagato 8 euro e delle biciclette dallo stile ricurvo, goliardiche spie in marciapiedi infiniti. Mi sono invaghito delle sigarette che costano poco e degli artisti di strada, specialmente di quelli ridicoli, disarcionati, tristi di felicità.
Ho riposto in un piccolo baule chiodato, e ho ingoiato la chiave, un hola ricolmo di richiami. Nella stupida nostalgia di un piatto di pasta ben cucinato mi sono vergognato. Ho cercato la consuetudine di volti noti nei visi degli estranei e ho trovato estranei attorcigliati a secolari consuetudini. Ho assaporato la libertà di non essere compreso e la cura di chi non può capirti.
Ho insozzato la spensieratezza col rigurgito della tenerezza e sono scivolato in una vasca d’albergo insudiciandomi con l’insalubre acqua della comodità.
Ho ricercato in un viaggio l’essenza della permanenza e ho rivisitato il Museo della sradicatezza. Mi sono inabissato nell’arte imperitura dell’artista caduto sotto un tram, e ho avuto le vertigini nella cattedrale della bizzarria, della leggiadria, della malinconia.
Ho pitturato d’oro e di nero la variopinta città e nei crocicchi disperso, sotto i lampioni, ho cercato la Via.

Adios Barcelona.

F.P.

Non ti rivedrò. Ti rivedessi sarebbe come perdere di nuovo. Non ti rivedrò. C’è una foto luminosa sprofondante nel mio cuore. Non ti rivedrò. Un’ emozione strutturata. Non ti rivedrò. Un monumento alla memoria della bellezza nell’attimo. In onore dell’attimo nella bellezza. Non ti ho voluta rivedere. Non si sporca la bellezza con l’amore. L’innocenza con la brama, insana nella sua purezza. Non ho voluto cercare altri rubini. Altri sfolgorii. Altri turbinii. I riflessi di uno sguardo rovesciano le riflessioni. Non ti rivedrò. Ti ho già amata per sempre. Non saprai mai. Arginare gli slanci dell’innocenza nel fatalismo di un patetico déjà vu: non se ne parla. Non ti rivedrò per non perdere la bellezza. Per conservarti bella, per regalarmi bella. Non ti rivedrò. Per non contaminare l’Illusione e donarti la perfezione nell’emozione. Ti ho già amata per sempre.

Il rantolo della morte

Perché non è te che cercheranno alla fine. Quando gli sciacalli dello spirito avranno smesso di ululare e anche la civetta sarà stanca di vaticinare la Notte. Non è te che cercherà l’ultima carezza prima dell’oscurità, non te, lo sguardo definitivo che ti dovrà bastare, non vorrà te quello sguardo.
Non troveranno ristoro le tue guance fulve e secche nel fresco tocco dell’ultimo mattino e le tue labbra screpolate non godranno della benevolenza del respiro abituale l’ultimo giorno, l’ultima notte. E definitivo sarà l’addio che maledice l’orgoglio. Fatale e inesorabile il terrore della falce che tronca i sogni per sempre. Acido e impotente il seme della stirpe immaginaria. Neanche le ombre saranno con te: quelle che mai ti hanno abbandonato in vita, al sopraggiungere del crepuscolo, vedrai dileguarsi lungo sentieri sconosciuti e allora sì, come mai, sarai solo.

Dune di metallo

Il rombo dell’acciaio annichilisce i ricordi. L’alluminio sferza l’emozione e il cuore è una scatola di latta. Tra le macchie di ruggine non si cela più il tuo volto e i sogni, nella schiuma oleosa, sono bolle di sapone senza sostanza. Il contatto con la pelle bagnata della mia compagna è un viscido scontro di frustrazioni, e i nervi non li sfiora neanche. Le parole delle canzoni ondeggiano lungo l’aria malata come foglie rinsecchite e cadenti. I glutei di chi mi porta i vassoi sono solo i glutei di chi mi porta i vassoi. Anche se un compassionevole sorriso è il sole in un deserto gelato.
Ricerco il mio cuore, ma l’acquavite mi conduce alla rabbia. Il mio torace appare vuoto allorché penso alla casa di un tempo. Il ritmico movimento delle mani, gonfie e tagliuzzate, è quello di un serpente a sonagli che incanta prima di colpire. Scivolare lungo il pavimento bagnato è l’inizio della trasformazione dall’umano al sub-umano. L’essenza dell’acciaio lungo le dita ferite risale fino al midollo dello spirito che si tinge di un grigio spettrale. Le dune di metallo e un sole di neon, il riflesso morente dei miei occhi, un ricordo che si allontana per salvarsi da solo, il sangue che si ferma prima del cuore e una speranza che si conserva per domani: cronaca odierna dal mondo delle pentole.

Esilio

E invece starò qui. A mordicchiarmi le unghie dell’anima. Cercando un alibi per non bagnarmi di fatalità stantia. Rincorrendo la parola e interrogandola circa il precipizio che di un solo passo mi precede. Segni come incantesimi che spalancano i portoni della santa e silenziosa Vacuità. Un foglio dove vedere solo bianco, dove pescare con l’inchiostro impronte che non siano poesia.
Non rincorrere nel bianco se non il bianco, mentre fugge il desiderio nel mondo che cancello.
Obliare la luce che non troverai e sorvolare con solide ali il muro che dall'Illusione divide. Bruciare di ghiaccio e assopirsi finalmente stremati ai piedi dell’altare del nulla definitivo.
E invece non uscirò, oggi. Me ne starò qui a cercare di non immaginare il domani e la luce.

Musa malsana

La mia musa malsana: un sogno bizzarro che si manifesta alla fine della notte. Un paradiso d’artifici, un artificio paradisiaco. Il limbo prima dell’alba necessaria, dopo la fucina del dolce e terribile inganno notturno. Una terra di mezzo. Un confine che gorgoglia di labirinti illimitati.
Ma scrivo più della tua assenza che della tua essenza. Della mancanza più che della pienezza, ricercando forse la pienezza della mancanza e descrivendo solo la mancanza della pienezza. Medusa e coincidenza degli opposti, granito e accozzaglia di contraddizioni. Santa inconsapevolmente sadica, sadica consapevolmente santa.
Malsana musa, che suscita ardori da lontano. Che addormenta e risveglia i miei sensi con crudele e ammaliante sagacia.
In quale nebbia ti ho scoperta. In quale scoperta mi hai annebbiato. Effige del mio essere nulla là dove fingo di essere qualcosa in te. Patetico e fatale sodalizio di rassegnazioni e tristezze. Accomodamento che non s’interroga sulla speranza. Stupidissimo inganno della libertà, mio tenero e selvatico fiore e libertà nell’inganno.