neve di marzo

 no, non basta un funerale di parole in un Chopin primaverile per reimboccare il boulevard dell'errore. E di ieri una pioggia di frecce non basta per tirarvi giù dal Mai, pallide donne; né basta giacere in un campari di sangue per marcire e di fatui inganni s-fiorire. Così, in queste tracce di menzogne, mi arrendo come in un nevicare sfumato e non ti trovo se non per confessarti che, sì, ti ho persa – stupida, stupida musa. 

foglie

mancheremo in un groviglio d’insoluto

ciondolanti nella bruma occultatrice  

ignari e rubicondi come dei – felici come bestie

prima che la vampa perpetuatrice un altro zombie bruci

andrai tu, o forse io,

in un lento salutare che purifica le ore

o così, senza un addio,

sfumeremo prima di rientrare

quando ancora il solco è fiore

e chimere di ragione acquietano la fine.

Ce ne andremo, allungandoci nei cuori

e non saremo che parole – e poi, lontano, 

un pampino che all'ombra di un sorriso muto cade.

ritorno

  non eri più,

neppure nel bianco dove nebule sfrondano alme.
Ho chiuso le ante della solita casa

che alla fine della strada è solo selva.

Sotto un manto di foglie tutto è intatto,

e non sono cresciuto,

tutto è verde – non c’è più bianco.

non voglio

In fondo non è che finzione questo labirinto di doveri che corrodono l’istinto, che porta indietro l’io, questo io che non sa precedere se stesso se non transumando dove non è, verso il devo che non ama scacco. In fondo è una ragnatela del cuore, un’àncora che tiene qua, un ancora-qua, quasi un mai. Io scelgo, in una grotta che mi scava, e non devo. Ed è solo per Volere che non voglio.

settembre

in quel blu   
che non posso più bere

trasceso con l'ultimo sole,                     

quand'ecco la pioggia

che slava parole

e poi, nostalgico,

dove non riesco più a dare, 

- silenzio.

da un freddo nulla estivo

Divorava la notte bugiardo l’agosto. E pensavo, tra le anime scavate, – come da un nulla cimiteriale. Uno spettro - tra i tanti nella lisergia – sfumava nel tornare proprio dietro i sogni sferzando danzante speranza e - non faceva più scrivere. Divorava la notte le discussioni dei delusi in un fumo che miscelava le emozioni. Si creava un’apatia che rapiva con violenza nel frammento fino al non-io - quasi fino... a te. E pensavo - da un nulla cimiteriale - inchiodato a tutto il bello che non c'è e che non fa scrivere. Non fa più scrivere.  

sospesi

  mentre sfionda in rosso il sole

e torni da un lontano che arresta

nessuno pensa a te

ma

all’aggiustamento di un cielo

è redenta ogni idea

in punti che silenziano tempo

e – soltanto – si resta

tu e io

nel quieto affresco di potenza –

parola 

prepassanti

  è scivolato in questo sole ultimativo

anche il tempo dei miei cari

strascicando corollari di sogni

nel rimorso che sbianca i ricordi

or che precorro l’assenza del noi
e segno il passo al vasto inizio

la crisalide scioglie l'indugio
- e si sperde.

veli

  è quando ho messo via gli occhiali che ti ho veduta. Gli abiti di questo io sono fatti in serie, come gli abiti del tuo. Ero nudo e senza occhiali, per questo ti ho vista. Alla fine di una notte lisergica nell'aurora che acceca. Ho trasceso le convenzioni del corpo, ma nella negazione del volere, orbo, ho voluto. Quando mi sono svegliato avevo gli occhiali e i vestiti uguali ai tuoi. 

cuore imposto

 stirerò questa mattina di polietilene sino allo strappo dove fuggirà la luce, dei merli sopra il filo ogni folle geometria e il tempo coi suoi vani giri di frusta e poi nulla, un intrico di flaccidi polimeri, così lo spazio amato e ogni secondo di voi, il giudizio degli avi e dei futuri evi, in uno stropicciamento contratto – e io, nella svelatezza del non, complicato – senza un cuore imposto.

στέρησις

   sul campo fredda la neve, cappe ceree di gigli, viola e tersa la bruma, trina pura d’aurora. Cresceva ciliegia al nocciolo – ché era nocciolo. E se sono il domani cercato, sono ancora nocciolo – ma senza il rosso.

rimpatrio

  or che cadono da li occhi ali

e ci diamo la notte - io e te - piano

puri allo scrosciar del fango

scolorando dentro al buio che precede

come in un fiotto che muto cede

al mar quieto l’intenzione

d'esser altro dal rientro. 

anamnesi

   

                                                                    (opera di Alfred Opitz)                                             
     ti ho rivista in un fondo di sogno – ma non eri tu.

Ero io, soltanto io – in un desiderio, in un rimpianto.

Il verde dei tuoi occhi rugiada era terra ambrata di Sud

e notte era l’ombra del riso, sole mattinale l’ondeggiare del paniere,

burrasca era il pianto e senso d'albore l’orgasmo.

Ti ho rivista in un sorso d’incoscienza – ma non eri tu.

Eravamo solo noi, neppure noi – prima di dirci ciao.

pienezza

                                                    (Dipinto di Delawer Omar)

   sulla battigia dell’ultima ruga

donde venero il difetto del tuo erotico corpo 

scoloriva il brontolio del blu

e là ritagliato da Pensare

da un rotondo schiumare di sassi

della imperfezione il mare

la caduta

  alla sverniciatura del bianco muri ancora di bianco

mentre migra la rondine del senso.

Vicino il vetro ruba il cielo,

e vorrei - incastrare la tristezza nel riflesso

sviolinando del sole il declino.

Nel marrone ritorno di uguale albino è il dolore.

Le parole non stramazzano dal foglio

e arriva – la caduta.  

decelerazione

  alla fine sei andato anche tu, plutonico incendio di grano, tedioso luglio di cera, che ancora bramerò, orpello sfatto di sole, che squamerò, all’uguale interrarsi di foglie, nell'antro cardiotellurico, tra caduche palustri sinapsi e lisergica insonnia nostalgica, in un taglio grigio di cielo che arresta il pianto prima del tempo. E sfoglierò le rughe pensanti quando sarai tra il bianco del mio freddo il raggio del vero, in un tuffo di carmi malati in cui raccatterò tutti i me che non ho. Una pausa di immobile giallo nella risacca dell’acceleramento, stasi dorata di sabbia, infinita azzurrità che nell’ondulare scontornandomi non si muove. 

la dinamica del sole

  quando tutti dormono io vivo qua, alla ombratile luce che non riposa, nell'officina della tovaglia, fra fiori di caucciù e mesti resti di te, in un presagio che stanca il tempo nell’insensato ma non il senso nell’autoblio. Tra i sogni degli altri vigilo il mio, al decostruirsi degli orni dei cari, e dei miei e dei tuoi, in un raggio di finestra che arrostisce la pelle affumicando il bianco del riso nella immota ora che non è.

Riflessi

E’ stato pure il tempo e con lui tu,

arrivata dopo che partisse.

Una valigia lasciata nel passato, in mezzo alla via ingiallita con te

mentre aleggia il maestrale tra i raggi di un turbine andato e

incarto il cuore al banchiere del caso,

svolto in altre dimensioni sboccerà

l’ologramma del sole.

In morte di un maestro

Neppure punteggiando questa carta con martelli libertari di parole riuscirei a vomitare tale pozzo scalpellando sul basalto una gloria mai bramata. I cattivi maestri vivono per sempre. La sublimazione di un incontro lisergico dispone il diluvio rabbioso lungo un campo imbiancato: dopaminico è il trapasso all’ululato del dolore mentre si spezzetta la catenina del difetto. Una pacca sulla spalla di domani come un fiato che respiro, una eco argentea di biglie, di bracciali al vento policrome perline. E ancora tu intraducibile, dal primo abbraccio d’ebbrezza all’ultima carezza di sole. 

Retaggi d’inchiostro

                                                          (Disegno di Marco Caddeo)

 Trangugiavo l’ultimo sole in un balcone infantile, sotto un sudario autunnale, traslato dal cielo scucito. Verso gli anni, prossimo al dopo, sfuggente scolavo ogni verde, sul concavo vespro sfumante, l'arancio. Fra ombre oscillanti, di qua dal giudizio, attendevo dal grigio il riposo piantando memoria nel bosco. Saturnici giri di corvi, poi il vento, e la pioggia. Scriveva, la colpa.