La stanza del Ritorno

(Opera di Kurtz58, "Ultima speranza")

Rimbombi di morbido In-compiuto
sul selciato del candido Riposo.
Mi vertigino in fondo all’ugola di iridi abbaglianti
fra ciglia affogate di mascara lisergico.
Lucciole immaginarie
nel biancore della virtualità.
Fate di bosco e
incensi di infinito
nel ciborio dell’intimità.
Sorrido col silenzio negli occhi
e accarezzo la paura
raccolto nella stanza
dell'euritmico Ritorno.

Pozzi d'Incanto

Rintocchi di atone parole
e tragedie di déjà vu
in seno alla spelonca della ritrosia.
Smarrito nel buio dell’Attesa
bruco il vello della bellezza.
Sulla soglia di lenzuola manchevoli
dolenze di Numi sregolati.
M(ed)use s-combinate
sulla banchisa della frammentarietà.

Tacitamente sminuzzo confini
fessurizzando labbra di Divenire
e m’impozzo d’Incanto
all’alba di carmi destinati.

L'ecatombe delle Muse

Il turibolo dell’ironia
incendia miniere ricolme di egoismi.

Altiforni di ritrosie
nelle cave s-confinate della Voluttà
bruciano estratti di intimità
sul vestibolo di eternità stravolte.

Fosforescenze d’anima
nella fucina del Foglio devoto
seducono Lari di batticuori
e oscuri corvi di demoniche speranze
vaticinano fragilità creatrici.

Ecatombe di Muse maliziose
sulla forca sacrale del Silenzio.

Lampi di eternità furiosa

( Paolo Caddeo, Coscienza, tecnica mista su cartone telato, 30x40 cm)

Cilici di Tenerezza sull’anima brulla di poesia
sventrano fonemi migliori del mio Viaggio.
Mani di panna osano eccitazioni
e disinfettano i pori dell’Incanto.
Carezze di velluto sulla pelle avida di gioia.
Caligine di Verità i tuoi occhi fantasticanti in una stanza buia.
I necrofori di Ieri allestiscono le esequie del Rimpianto e
sogni adolescenti bussano alla porta del cuore attempato.
I nunzi della Voluttà falciano le messi dell’Attesa.
Barbagli di carmi mondano l’aria dalle macchie dell’Atarassia
e vagheggio scompigli più abissali della Quiete,
fremito di doglie e faville di Assoluto.

A 108 anni dalla morte. Omaggio a Friedrich W.Nietzsche

Accidia e Verità

(Dipinto di Paolo Caddeo, L'uomo dei due soli, mista su lamierino.)

Ho vomitato grumi di Dolore
dal davanzale dei tuoi occhi infradiciati di voglia.
Sotto lo scialle arcano dell’Oblio
ho appagato la mia sete di tellurico Silenzio
sigillando le gravi ante dell’Accidia
prima che appestasse tutto il mio Sentire.
Le fugaci Grazie del Tempo
ho affidato a parole migratrici
interpretando auspici di Eternità
oltre i cieli inquieti della Percezione.
Naufragando nelle tue vene tumide di vita
ho s-velato albori di Innocenza
sul viso gentile levigato dalla bramosia.
Mi sono ridestato madido di Verità
alla luce dei tuoi occhi bambini.
Affondati gli scafandri dell’Aldiqua
ti ho posseduta dolcemente un attimo prima
che il tenero Nulla mi espugnasse per sempre.

SLEEPING

Morto di parole

Sono morto in un letto di libri
seppellito tra parole cobalto
su guanciali di fogli ingialliti,
inchiodato a pagine ferite
da scarlatti punti marmorei.

Calato in un tumulo di calligrafia, oleato con inchiostro profumato di Illusione, mi hanno imbalsamato in versi piramidali dentro l’urna del Vuoto Pacificatore.
Hanno acceso candele per inscenare la danza della mia anima furente.
Hanno acceso litanie, degli Avi esoterici carmi, per imbellire la loro sete di Speranza.
Ho visto pozzi neri nel sudario del Silenzio, il Nulla che stinge in cavità senza fondo dal contorno dorato, i tarli del legno e isotteri nichilisti gozzovigliare con la carta marcita. Dalle orbite forate di oscurità fuoriesce il lombrico della futile Maldicenza. Ho riempito la bara luccicante dei miei giocattoli migliori, delle foto e dei ricordi, degli amori e degli odi.

Sono morto in un talamo di libri
mentre ti scrivevo al chiaro di luna
esorcizzando la Bellezza
che interdice l' Addio.

L'amore in potenza

Due abissi e un sorriso enigmatico nel silenzio di una festa allegra solo per gli altri. Una discrasia molto più fatale di quanto possa avere l’illusione di presentire. Uno iato che cela se stesso nella orgogliosa accettazione di ciò che realmente io sono. Non mi supero. Non perdo l’identità insondabile fomentata nello Spasimo del Tempo.

Un Desiderio che rimira se stesso nello specchio fedele e cinico del Silenzio inoffensivo.Un’implosione devastante e alienante, erede dell’energia che vorrebbe polverizzare i confini dell’Aldiqua interiore, prigioniero e protetto. Condizionale patetico che per essere vero muore nella propria tragica epifania.
Assenza che si custodisce per sublime autoconservazione. Tensione che nell’autistica afasia assume le sembianze dell’ artistica Angoscia priva di oggetto.
Due abissi oscuri imprigionano il tempo.

Fagocitato è lo spazio dagli equivoci fondali del Sorriso.

Fermo contemplo me stesso.

Una festa inutile

Uomini di luce si aggirano sorridenti nel palcoscenico della finzione che rassicura. La mia presenza si trasfigura in assenza. Le meccaniche parole sono la cifra dell’abissale silenzio. Il Silenzio scaturisce dalla volontà ghignante dell’autoisolamento.Un metafisico sentore di paradossale autoaffermazione riempie svuotando di contenuto istanti finalmente senza senso. Ondeggio raccolto al limitare del bancone e il mio estatico bere è una danza solitaria. La grande ombra nasconde il tesoro e lo sottrae alla sfavillante illusione. Glutei e rotondità ataviche decorano il mondo di decenza e Dolore. Al di qua dell’autocompiacimento sociale un io apolitico ricama sorde parole.L’incapacità è figlia di un desiderio più forte. I falsi nel palcoscenico del Nulla Rassicurano.

Vorrei

Parole

Siamo solo parole
fermenti provvisori di Eternità latenti
terraglia argillosa di nebulose avite
acquarelli discreti del gaio Dolore.
Siamo il cinema di dèi beffardi
il licenzioso trastullo del Nulla abulico
abbracci di cuscini imperlati
sussurranti silenzi ricolmi di coralli
e sogni teneri di notti guardinghe
che sacrificano il sole a bellezze oscure.
Siamo parole
lettere che seguono lettere
congiunzioni nel malinconico Ritorno
ponti del Silenzio.
Siamo isole di monogrammi e continenti di morbidi verbi
fondi tagli di inchiostro nel tacito Foglio del Fato.
Siamo solo Parole

impiccate alle righe del Mistero.

Tattili poeti

(Opera di Gianluca Melis)

Camminiamo in punta di dita
alla fine della sera tediosa
quando le angosce declinano col giorno
e il vento si quieta lungo il firmamento sbrodolato di stelle.
Vegliamo su emozioni sovversive
custodendole in casseforti di parole
per evitare che facciano a brani il nostro tattile cuore.
Battezzati da aurore brizzolate
rovistiamo tra reliquari di verbi
per trattenere il Tramonto nel Bianco.
Camminiamo sul ciglio della disperazione
seminando briciole di canti
alla ricerca dell’Amore.
Passeggiamo sull’asfalto saturo di sole
strafatti di sudore interiore
inseguendo la suggestione
che trasfiguri in bellezza il dolore.
Camminiamo in punta di dita
con le unghie grattugiate dal vizio
andando incontro agli araldi della follia
per agghindare la vita di grazia e di poesia.

Dall'eterno Silenzio

Sprofondo nel friabile giaciglio del Silenzio
tra boccioli di rinsecchite astromerie

e ghirlande di garofani sgualciti.
Rovina su me il lezzo antico di ricordi avvizziti.
Osservo la contrazione del cielo brillante e,
dal minuscolo oblò di libertà,
che non ancora mi condanna alle radici,
intravedo il tuo caro e intenso viso.

Fiotti di fiori marciti stramazzano sui miei occhi
e non respiro che il rosso del perenne concime.
Squadro dall’Alto inutile il Pathos e stille tardive
sulla bara dei ferali e morbidi incanti.
Dalla carne beata bandito beccheggio
in deserto di larve sottili che rimpiangono il peccato.

Ti ricerco anche qua. Ma è là che ti ho persa.
Ti ho persa là. E ora sorrido.

Sono morto.

Sorrido.

E dall’eterno Silenzio
t’ assolvo.

IL VAMPIRO

Ho svenduto bibbie an-estetiche
a cessi disperati di birra limacciosa
e nel putridume di crateri s-fumanti
ho rivangato le zolle dell’elitaria afonia
viziandola con spastiche metonimie e anacoluti s-figurati.
Mi domando se un incastro di lubrica carne
possa flagellare vergini titubanze autolesioniste.
Reietto in arcipelaghi di corpi copulanti,
tra Sospetti impalati e abusate Idee,
ho sete della tua anima cedevole.
Eppure mi ubriaco di Sangue plebeo
mentre godo di morire
per poi succhiarti risorto nella S-Gloria.

Vaticinio notturno

Te ne andrai pezzo per pezzo
mentre riposo nel fragore della pioggia vermiglia
e interpello l’Iride veggente del mio cane bastardo.
Te ne andrai nei particolari,
pezzo per pezzo,
sbiadendo nell’astrazione,
inumata nel bianco senza ritorno.

Te ne andrai pezzo per pezzo,
insieme alla grazia che il tempo non risparmia,
con un lembo del mio cuore infilzato
da scorticare in faccia ad uomini-fanciulli,
in una contrada remota dimentica di me.

Te ne andrai pezzo per pezzo,
scarlatta pioggia nella pioggia,
lungo il fiume dell’Indistinto,
strascinando faville di sguardi,
macellando chimere di lusinghe
nel mattatoio della impudica Ananke.


Te ne andrai pezzo per pezzo
con i jeans della spensieratezza
e il corto giubbetto della leggerezza,
obliandomi tra ragnatele di lemmi,
in uno schermo diroccato e cinereo,
inerte mummia di stucchevoli Parole.

Sacrilegio

Ti ho sperata nel tram ingiallito della Malinconia
dentro cui si intrecciano le cure sverniciate delle giovani donne.

Vortici di bouganville violati lungo la strada velata di segni
e aromi di solitudini fra la brezza del profilattico smog.
Disegno l’improbabile bellezza dei tuoi occhi severi
rimembrando il contorno del tuo corpo dannato.

Fluisce la Poesia nelle arterie intricate del Tempo.
La imbullono al mio Verbo e ti s-violo nel Foglio.
Ti sviolo nel Foglio.

Sogno d'Inverno

Non sgozzerò teneri agnelli tra la marmaglia cicalante
evocando le alchimie della Corrispondenza.
Non brucerò l’incenso del mio sguardo furtivo
strasperando che il tuo cuore si stravolti.

Non morrò nelle lande della tua pelle brulicante di delizie,
liquefatto nel Senso, inutile goccia dei tuoi psichici umori.
Piuttosto spoglio le mie parole, metto in frigo il mio cuore.
Non vegeterò nel recinto dell’Alterìgia
né sarò presenza nell’Indifferenza.
Piuttosto spoglio le mie parole.
Metto in frigo il mio cuore.