Reale Inatteso

(Opera di David Stoupakis)


M’ interro nello stabbio del vergine silenzio
mentre crome di promesse s-piegano l’attimo.
Bevo un caffè più dolce del vino
nei vivai delle tue sorgenti,
un vino più amaro del caffè
che mi nasce quando mi muore.
Redento nella consuetudine
di un frammento incondizionato
ho perduto la scintilla
per nevicare nell’Incendio.
Fiocchi di Parola preservano
radici più profonde del Foglio,
ma siamo asserviti a singhiozzi di fonemi
lungo il calvario di ipnosi esistenziali
allorché nell’anelare custodiamo l’amore.
Così, nel canto di cigni avvizziti
tra piume di rimpianti e sorrisi davvero innocenti,
versiamo verbi inascoltati nel pelago del domani
ampolle di illusioni e vapori di verità
olezzi di tremore e vibrare di ciglia
biancheggiando ecchimosi di Muse
quando ombratile albeggia il Reale Inatteso.

È bello...

(La nuova alba, opera di Kurtz58)

È bello il tempo delle tue labbra
mentre bevo i girasoli
dei tuoi specchi bruniti
il nontempo del tuo sorriso
il raggio che gentile lo bacia
l’aura della meraviglia
i riccioli neri dei tuoi pensieri
che si arrampicano sulle mie paure.
È bello il tempo delle tue mani canute
lo smalto della vanità e quello dell’insicurezza
la carne del tuo sognare
il collo aperto ai miei baci.
È bello il seno della tua innocenza
l’ombra del tuo piacere,
è bello il tempo delle tue labbra
quando il giorno si schiude in cipria di voluttà
e gli orizzonti dell’ebbrezza
sciolgono i fiati della malinconia.
È bello il tempo della notte
in cui albeggia la poesia del tuo sguardo ferito
il viaggio del tuo restare
l’insistenza del tuo anelare.
È bello il tuo morbido risveglio
nel giaciglio delle mie parole.
È bello che non trovi fine al bello.
È bello che io possa scrivere “è bello”.
È bello...

Naufragi prospettici

(Sangue d'anima, opera di Kurtz58)

La steppa inesorabile del Silenzio
custodisce le galassie di ogni Dopo.
La radura raggelata si elettrizza
al vento di telegrafiche immortalità
e coltiva lacrime di Prima
nel presagio lontano del Domani.
Le Parole più silenziose
naufragate nel fondo fragore delle vene
fanno il giro di questa e di altre briciole di Caos.
Mentre colgo i freschi boccioli dei tuoi occhi
dalla terra di un dolore antico,
l’incrinatura della Realtà
di-schiude baratri di possibilità,
prospettive destinate
nell’abbraccio del nostro cieco navigare.
Scassati dal canto di sirene perfette,

rotti da maremoti di fragilità
beviamo saline di Verità
tra il singhiozzo di eternità imperlate
e lo sbuffo materno di illusioni spossate.

Dèmoni notturni

(Opera di Kurtz58, "Vuoi giocare?")

Deflagrano dagli occhi fiotti di memorie dissennate.
Gemiti di altri in mezzo ai denti sussultanti. Gesti del mio Doppio tra gli interstizi segreti della carne, tra le giunture avvinazzate della mente. Schiamazzi di altri, musiche di altri, incubi di altri. Guazzabugli di verità nella ferocia del mio dire arrancante. Mi voglio svegliare per sognare. Desidero sognare per svegliarmi. Ho fumo infuocato nella bocca e spilli incandescenti nelle orecchie. La barba tracolla all’inferno e i capelli al cielo. La lingua sibila nella fogna pregna di miele. Il calamaio è stracolmo di rugiada.

O dèmoni della mia incolpevole notte,
Arabeschi bizzarri dell’irrealtà,
certo che gioco, giocherello volentieri con voi.

Tempus fugit

(L'ultimo tango, opera di Kurtz58)

Svaniranno i colori nel suicidio del Tempo
insieme all’ambra della tua pelle limata,
il cachemire della tua insicurezza,
col ticchettio dei miei aggettivi manchevoli,
la ritmica irrequietezza della tue fragili ginocchia
e gli sguardi segreti
in fondo all’aula in cui trapassa l’innocenza.
Svanirà
la luce dei tuoi occhi irrorati di sole
col piacere della tua carne nuvolosa,
l’ambrosia di salive ieratiche
e il batticuore delle mani sul sesso della Primavera.
Danzeremo
nel rantolio dell’inesperienza
accartocciati nel cestino dell’Indefinito
sciancate sillabe della metamorfosi inclemente
aleatori punti del Ritorno consolatorio.
Morremo con la bocca dolce di poesia
tra le pagine di un letto dis-fatto
senza più trine di parole
e un sorriso metacarnale
nel policromo caleidoscopio
dell’eternità.

Albori crepuscolari

(Desolazione, opera di Paolo Caddeo)

Lungo il muro s-biancato scolano sobbalzi.
Alcalina luce retrò addosso ai miei laghi rovesciati su te.
Il mio naso sa di foglie perdute.
Il mio cane bastardo veste la tara dell’Innocenza.
La sedia del Fato è genuflessa all’Abisso.
Lacci di salvezza sulla roggia dello S-velato.
Manca una k alla mia tastiera incavata.
Una z manca al mio cuore.
Cerco sul tavolo color castagno
stimmate della tua pelle imbattuta.
Una voce priva di fiato
nel risucchio dell’Insondato.
Inseguo l’Ora nel tanfo primordiale
della cucina smembrata.
E m’ intrido della tua eco selvaggia
Sibilla ignota del demonico Oblio.

Spalo Bianco

(La via nella bufera, opera di Kurtz58)

Spalo bianco ritagliando parole,
concepisco fittizi spazi di me.
Pizzi di lucore lunare
su seminali distese di cristallo
e diroccate croci di Imperfetto
al confine del mio eremo impervio.
Spalo bianco in fondo a iridi propiziatrici
spalo folle su mammelle mielate di innocenza
e caccio spettri dalla forra dell’incertezza
schiudendo con Verità
aborti di locuzioni e
training di effusioni.
Spalo bianco nel Mascheramento
spalo me nel mausoleo dell’affetto
e coltivo il candore della Corrispondenza
nel Tartaro arcano dell’Immanenza.

Chimeriche Muse

(Nozze d'arte, opera di Kurtz58)

Chimere di Muse s-composte
prillano scalze lungo il prato dell’Incanto,
pallide creature notturne
tessono e disfano arazzi di Intenzione.
Sono Fate irrigate di Assoluto
steli leggiadri nella fogna del mio infimo inferno.
Sono ghirlande e pepli leggeri
ali di farfalla e carezze d’argento.
Sono Poesie più soavi della realtà
e sogni più reali dei sogni.
Sono le voglie, l’ acquolina delle Parole
i pinnacoli fiabeschi della artistica Redenzione.
Sono le spezie che allietano la Traversata
le sorgenti nelle steppe dell’Apatia,
salubre bava dell’estatico TeDio.
Sono l’Amore in cui non si crede
la Speranza in cui non si spera
la luce che fa più Luce
sono il Buio stracolmo di delizie
Giaculatorie della Nullità
vermigli tagli di Verità
nell’opaco mantello dell’Irrealtà.

La stanza del Ritorno

(Opera di Kurtz58, "Ultima speranza")

Rimbombi di morbido In-compiuto
sul selciato del candido Riposo.
Mi vertigino in fondo all’ugola di iridi abbaglianti
fra ciglia affogate di mascara lisergico.
Lucciole immaginarie
nel biancore della virtualità.
Fate di bosco e
incensi di infinito
nel ciborio dell’intimità.
Sorrido col silenzio negli occhi
e accarezzo la paura
raccolto nella stanza
dell'euritmico Ritorno.

Pozzi d'Incanto

Rintocchi di atone parole
e tragedie di déjà vu
in seno alla spelonca della ritrosia.
Smarrito nel buio dell’Attesa
bruco il vello della bellezza.
Sulla soglia di lenzuola manchevoli
dolenze di Numi sregolati.
M(ed)use s-combinate
sulla banchisa della frammentarietà.

Tacitamente sminuzzo confini
fessurizzando labbra di Divenire
e m’impozzo d’Incanto
all’alba di carmi destinati.

L'ecatombe delle Muse

Il turibolo dell’ironia
incendia miniere ricolme di egoismi.

Altiforni di ritrosie
nelle cave s-confinate della Voluttà
bruciano estratti di intimità
sul vestibolo di eternità stravolte.

Fosforescenze d’anima
nella fucina del Foglio devoto
seducono Lari di batticuori
e oscuri corvi di demoniche speranze
vaticinano fragilità creatrici.

Ecatombe di Muse maliziose
sulla forca sacrale del Silenzio.

Lampi di eternità furiosa

( Paolo Caddeo, Coscienza, tecnica mista su cartone telato, 30x40 cm)

Cilici di Tenerezza sull’anima brulla di poesia
sventrano fonemi migliori del mio Viaggio.
Mani di panna osano eccitazioni
e disinfettano i pori dell’Incanto.
Carezze di velluto sulla pelle avida di gioia.
Caligine di Verità i tuoi occhi fantasticanti in una stanza buia.
I necrofori di Ieri allestiscono le esequie del Rimpianto e
sogni adolescenti bussano alla porta del cuore attempato.
I nunzi della Voluttà falciano le messi dell’Attesa.
Barbagli di carmi mondano l’aria dalle macchie dell’Atarassia
e vagheggio scompigli più abissali della Quiete,
fremito di doglie e faville di Assoluto.

A 108 anni dalla morte. Omaggio a Friedrich W.Nietzsche

Accidia e Verità

(Dipinto di Paolo Caddeo, L'uomo dei due soli, mista su lamierino.)

Ho vomitato grumi di Dolore
dal davanzale dei tuoi occhi infradiciati di voglia.
Sotto lo scialle arcano dell’Oblio
ho appagato la mia sete di tellurico Silenzio
sigillando le gravi ante dell’Accidia
prima che appestasse tutto il mio Sentire.
Le fugaci Grazie del Tempo
ho affidato a parole migratrici
interpretando auspici di Eternità
oltre i cieli inquieti della Percezione.
Naufragando nelle tue vene tumide di vita
ho s-velato albori di Innocenza
sul viso gentile levigato dalla bramosia.
Mi sono ridestato madido di Verità
alla luce dei tuoi occhi bambini.
Affondati gli scafandri dell’Aldiqua
ti ho posseduta dolcemente un attimo prima
che il tenero Nulla mi espugnasse per sempre.

SLEEPING

Morto di parole

Sono morto in un letto di libri
seppellito tra parole cobalto
su guanciali di fogli ingialliti,
inchiodato a pagine ferite
da scarlatti punti marmorei.

Calato in un tumulo di calligrafia, oleato con inchiostro profumato di Illusione, mi hanno imbalsamato in versi piramidali dentro l’urna del Vuoto Pacificatore.
Hanno acceso candele per inscenare la danza della mia anima furente.
Hanno acceso litanie, degli Avi esoterici carmi, per imbellire la loro sete di Speranza.
Ho visto pozzi neri nel sudario del Silenzio, il Nulla che stinge in cavità senza fondo dal contorno dorato, i tarli del legno e isotteri nichilisti gozzovigliare con la carta marcita. Dalle orbite forate di oscurità fuoriesce il lombrico della futile Maldicenza. Ho riempito la bara luccicante dei miei giocattoli migliori, delle foto e dei ricordi, degli amori e degli odi.

Sono morto in un talamo di libri
mentre ti scrivevo al chiaro di luna
esorcizzando la Bellezza
che interdice l' Addio.

L'amore in potenza

Due abissi e un sorriso enigmatico nel silenzio di una festa allegra solo per gli altri. Una discrasia molto più fatale di quanto possa avere l’illusione di presentire. Uno iato che cela se stesso nella orgogliosa accettazione di ciò che realmente io sono. Non mi supero. Non perdo l’identità insondabile fomentata nello Spasimo del Tempo.

Un Desiderio che rimira se stesso nello specchio fedele e cinico del Silenzio inoffensivo.Un’implosione devastante e alienante, erede dell’energia che vorrebbe polverizzare i confini dell’Aldiqua interiore, prigioniero e protetto. Condizionale patetico che per essere vero muore nella propria tragica epifania.
Assenza che si custodisce per sublime autoconservazione. Tensione che nell’autistica afasia assume le sembianze dell’ artistica Angoscia priva di oggetto.
Due abissi oscuri imprigionano il tempo.

Fagocitato è lo spazio dagli equivoci fondali del Sorriso.

Fermo contemplo me stesso.

Una festa inutile

Uomini di luce si aggirano sorridenti nel palcoscenico della finzione che rassicura. La mia presenza si trasfigura in assenza. Le meccaniche parole sono la cifra dell’abissale silenzio. Il Silenzio scaturisce dalla volontà ghignante dell’autoisolamento.Un metafisico sentore di paradossale autoaffermazione riempie svuotando di contenuto istanti finalmente senza senso. Ondeggio raccolto al limitare del bancone e il mio estatico bere è una danza solitaria. La grande ombra nasconde il tesoro e lo sottrae alla sfavillante illusione. Glutei e rotondità ataviche decorano il mondo di decenza e Dolore. Al di qua dell’autocompiacimento sociale un io apolitico ricama sorde parole.L’incapacità è figlia di un desiderio più forte. I falsi nel palcoscenico del Nulla Rassicurano.

Vorrei

Parole

Siamo solo parole
fermenti provvisori di Eternità latenti
terraglia argillosa di nebulose avite
acquarelli discreti del gaio Dolore.
Siamo il cinema di dèi beffardi
il licenzioso trastullo del Nulla abulico
abbracci di cuscini imperlati
sussurranti silenzi ricolmi di coralli
e sogni teneri di notti guardinghe
che sacrificano il sole a bellezze oscure.
Siamo parole
lettere che seguono lettere
congiunzioni nel malinconico Ritorno
ponti del Silenzio.
Siamo isole di monogrammi e continenti di morbidi verbi
fondi tagli di inchiostro nel tacito Foglio del Fato.
Siamo solo Parole

impiccate alle righe del Mistero.